 | Mi tormenta un pensiero:
morire tra i guanciali, nel mio letto.
Lentamente appassire come il fiore
roso dal dente d'un nascosto verme:
lentamente svanir come candela
che si consuma in una stanza vuota!
Non mi dare, Signore, questa morte:
io non muoia così.
Ch'io sia un albero che il fulmine schianta,
che il turbine travolge;
sia rupe che precipita dal monte
giù nella valle col fragor del tuono
che scuote cielo e terra...
Quando i popoli oppressi insorgeranno
stanchi del giogo
con volti accesi e con bandiere rosse
e sui rossi vessilli sarà scritto
"Libertà universale!",
quando sarà questo il grido
che sorgerà da oriente ad occidente,
e avvamperà la guerra alla tirannide:
là io cada, sul campo di battaglia,
là sgorghi dal cuore il mio giovane sangue
il mio ultimo grido gioioso
si perda nel fragore della mischia
tra gli echi delle trombe e il rombo dei cannoni
e sul mio cadavere la foga
dei cavalli frementi
pel conquistato trionfo
trascorra e mi lasci
là calpestato.
Le mie ossa disperse sian raccolte
quando verrà il gran giorno
dei funerali, allor che tra un corteo
di bandiere abbrunate ad una lenta
musica solenne, una comune tomba
accoglierà gli eroi
morti per te,
o santa libertà!
Diventa nostro amico su facebook
www.facebook.com/paroleinfuga.it
Seguici su twitter
www.twitter.com/paroleinfuga |
