Opere pubblicate: 19994
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Voci di cose, separazioni:
tutto al mondo non è che questo.
Un uomo sconta gli otto minuti
che lo transitano al Creatore,
e sembra già morto.
Perchè siete venuti di quà?
Non vedete la lama di latta nel cielo,
la debole fiamma del plenilunio,
le ombre di fronde al tramonto?
Altro non sono che un riflesso
appena dorato di uno sguardo,
l'interno di uno sguardo.
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