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  Opere pubblicate: 19994
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Gli occhi di ch’io parlai sí caldamente,
e le braccia, e le mani, e i piedi, e ’l viso, che m’avean sí da me stesso diviso, e fatto singular da l’altra gente; le crespe chiome d’òr puro lucente, e ’l lampeggiar de l’angelico riso che solean fare in terra un paradiso, poca polvere son, che nulla sente. Et io pur vivo; onde mi doglio e sdegno, rimaso senza ’l lume ch’amai tanto, in gran fortuna, e ’n disarmato legno. Or sia qui fine al mio amoroso canto: secca è la vena de l’usato ingegno, e la cetera mia rivolta in pianto.
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