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  Opere pubblicate: 19994
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L’aura celeste che ’n quel verde lauro
spira, ov’Amor ferí nel fianco Apollo, et a me pose un dolce giogo al collo, tal che mia libertà tardi restauro, pò quello in me che nel gran vecchio mauro Medusa, quando in selce transformollo; né posso dal bel nodo omai dar crollo, là ’ve il sol perde, non pur l’ambra, o l’auro; dico le chiome bionde e ’l crespo laccio, che sí soavemente lega, e stringe, l’alma che d’umiltate e non d’altr’armo. L’ombra sua sola fa ’l mio cor un ghiaccio, e di bianca paura il viso tinge; ma li occhi hanno vertù di farne un marmo.
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