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  Opere pubblicate: 19994
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Questa umil fera, un cor di tigre od orsa,
che ’n vista umana, e ’n forma d’angel vène, in riso e ’n pianto, fra paura e spene mi rota sí ch’ogni mio stato inforsa. Se ’n breve non m’accoglie o non mi smorsa, ma pur, come suol far, tra due mi tène, per quel ch’io sento al cor gir fra le vene dolce veneno, Amor, mia vita è corsa. Non pò più la vertù fragile e stanca tante varietati omai soffrire; che ’n un punto arde, agghiaccia, arrossa e ’nbianca. Fuggendo spera i suoi dolor finire, come colei che d’ora in ora manca; ché ben pò nulla chi non pò morire.
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