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  Opere pubblicate: 19994
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Lasso!, ben so che dolorose prede
di noi fa quella ch’a nullo uom perdona, e che rapidamente m’abandona il mondo, e picciol tempo ne tien fede; veggio a molto languir poca mercede, e già l’ultimo dì nel cor mi tuona: per tutto questo Amor non mi spregiona, che l’usato tributo a gli occhi chiede. So come i dì, come i momenti, e l’ore, ne portan gli anni; e non ricevo inganno, ma forza assai maggior che d’arti maghe. La voglia e la ragion combattuto hanno sette e sette anni; e vincerà il migliore, s’anime son qua giù del ben presaghe.
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