Ne la stagion che ’l ciel rapido inchina
verso occidente, e che ’l dì nostro vola
a gente che di là forse l’aspetta,
veggendosi in lontan paese sola
la stanca vecchiarella pellegrina
raddoppia i passi, e più e più s’affretta;
e poi così soletta,
al fin di sua giornata
talora è consolata
d’alcun breve riposo, ov’ella oblìa
la noia e ’l mal de la passata via.
Ma, lasso!, ogni dolor che ’l dì m’adduce,
cresce, qualor s’invia
per partirsi da noi l’eterna luce.
Come ’l sol volge le ’nfiammate rote
per dar luogo a la notte, onde discende
da gli altissimi monti maggior l’ombra,
l’avaro zappador l’arme riprende,
e con parole e con alpestri note
ogni gravezza del suo petto sgombra;
e poi la mensa ingombra
di povere vivande,
simili a quelle ghiande
le qua’ fuggendo tutto ’l mondo onora.
Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora;
ch’i’ pur non ebbi ancor, non dirò lieta,
ma riposata un’ora,
né per volger di ciel né di pianeta.
Quando vede ’l pastor calare i raggi
del gran pianeta al nido ov’egli alberga,
e ’nbrunir le contrade d’oriente,
drizzarsi in piedi, e co l’usata verga,
lassando l’erba e le fontane e i faggi,
move la schiera sua soavemente;
poi lontan da la gente
o casetta o spelunca
di verdi frondi ingiunca;
ivi senza pensier s’adagia e dorme.
Ahi, crudo Amor, ma tu allor più m’informe
a seguir d’una fera che mi strugge
la voce e i passi e l’orme,
e lei non stringi che s’appiatta e fugge.
E i naviganti in qualche chiusa valle
gettan le membra, poi che ’l sol s’asconde,
sul duro legno e sotto l’aspre gonne.
Ma io, perché s’attuffi in mezzo l’onde,
e lasci Ispagna dietro a le sue spalle
e Granata e Marrocco e le Colonne,
e gli uomini e le donne
e ’l mondo e gli animali
acquetino i lor mali,
fine non pongo al mio obstinato affanno;
e duolmi ch’ogni giorno arroge al danno:
ch’i’ son già pur crescendo in questa voglia
ben presso al decim’anno,
né poss’indovinar chi me ne scioglia.

E perché un poco nel parlar mi sfogo,
veggio la sera i buoi tornare sciolti
dalle campagne e da’ solcati colli.
I miei sospiri a me perché non tolti
quando che sia? perché no ’l grave giogo?
perché dì e notte gli occhi miei son molli?
Misero me, che volli,
quando primier sì fiso
gli tenni nel bel viso,
per iscoprirlo, imaginando, in parte
onde mai né per forza né per arte
mosso sarà, fin ch’i’ sia dato in preda
a chi tutto diparte!
Né so ben anco che di lei mi creda.
Canzon, se l’esser meco
dal mattino a la sera
t’ha fatto di mia schiera,
tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;
e d’altrui loda curerai sì poco,
ch’assai ti fia pensar di poggio in poggio
come m’ha concio ’l foco
di questa viva petra, ov’io m’appoggio.